EDGE

The woman is perfected.
Her dead

Body wears the smile of accomplishment,

The illusion of a Greek necessity

Flows in the scrolls of her toga,

Her bare

Feet seem to be saying:

We have come so far, it is over.

Each dead child coiled, a white serpent,

One at each little

Pitcher of milk, now empty.

She has folded

Them back into her body as petals

Of a rose close when the garden

Stiffens and odors bleed

From the sweet, deep throats of the night flower.

The moon has nothing to be sad about,

Staring from her hood of bone.

She is used to this sort of thing.

Her blacks crackle and drag.

                                      ***

FILO

La mujer alcanzó la perfección.

Su cuerpo

muerto muestra la sonrisa del cumplimiento;

la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga;

sus pies

desnudos parecen decir:

hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,

uno a cada pequeña

jarra de leche, ahora vacía.

Ella los ha plegado

de nuevo en su cuerpo; así los pétalos

de una rosa cerrada, cuando el jardín

se envara y los olores sangran

de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,

mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.

Sus negros crepitan y se arrastran.

· Sylvia Plath.

THE MOON AND THE YEW TREE

This is the light of the mind, cold and planetary
The trees of the mind are black. The light is blue.

The grasses unload their griefs on my feet as if I were God

Prickling my ankles and murmuring of their humility

Fumy, spiritous mists inhabit this place.

Separated from my house by a row of headstones.

I simply cannot see where there is to get to.

The moon is no door. It is a face in its own right,

White as a knuckle and terribly upset.

It drags the sea after it like a dark crime; it is quiet

With the O-gape of complete despair. I live here.

Twice on Sunday, the bells startle the sky...

Eight great tongues affirming the Resurrection

At the end, they soberly bong out their names.

The yew tree points up, it has a Gothic shape.

The eyes lift after it and find the moon.

The moon is my mother. She is not sweet like Mary.

Her blue garments unloose small bats and owls.

How I would like to believe in tenderness...

The face of the effigy, gentled by candles,

Bending, on me in particular, its mild eyes.

I have fallen a long way. Clouds are flowering

Blue and mystical over the face of the stars

Inside the church, the saints will all be blue,

Floating on their delicate feet over the cold pews,

Their hands and faces stiff with holiness.

The moon sees nothing of this. She is bald and wild.

And the message of the yew tree is blackness... blackness and silence.

                                                     ***

LA LUNA Y EL TEJO

Ésta es la luz de la mente, fría y planetaria.

Los árboles de la mente son negros. La luz es azul.

Las hierbas me descargan sus penas a los pies, cual si yo fuera Dios,

pinchándome los tobillos y murmurando su humildad.

Humeantes neblinas espiritosas moran en este lugar,

que una hilera de lápidas separa de mi casa.

No veo, sencillamente, adónde se puede llegar.

La luna no es una puerta. Es una cara por derecho propio,

blanca como un nudillo, y terriblemente trastornada.

Arrastra el mar en pos, como un delito oscuro; está callada

con los labios en O de la desesperación total. Yo vivo aquí.

Los domingos, las campanadas, dos veces, le dan un susto al cielo...

Ocho grandes lenguas que afirman la Resurrección.

Al final, sobriamente, gonguean sus nombres.

El tejo apunta hacia lo alto. Tiene forma gótica.

Los ojos, siguiéndolo, se alzan al encuentro de la luna.

La luna es mi madre. No es dulce como María.

De sus vestiduras azules se desprenden pequeños murciélagos y búhos.

Cuánto me gustaría creer en la ternura:

el rostro de la efigie, suavizado por las velas,

inclinando hacia mí, en particular, sus ojos piadosos.

Largo trecho he caído. Las nubes florecen,

azules y místicas, sobre el rostro de las estrellas.

Dentro de la iglesia, los santos serán todos azules,

flotando con delicados pies por encima de los fríos bancos,

tiesas de santidad las manos y las caras.

Nada de esto ve la luna. Es calva y salvaje.

Y el mensaje del tejo es negrura: negrura y silencio.

· Sylvia Plath.