Não consentem os deuses mais que a vida.
Tudo pois refusemos, que nos alce
A irrespiráveis píncaros,
Perenes sem ter flores.
Só de aceitar tenhamos a ciência,
E, enquanto bate a sangue em nossas fontes,
Nem se engelha connosco,
O mesmo amor, duremos,
Como vidros, às luzes transparentes
E deixando escorrer a chuva triste,
Só mornos ao sol quente,
E reflectindo um pouco.


                                     ***


No consienten los dioses sino la vida.
Todo, pues, rehusemos que nos alce
a irrespirables cimas,
perennes mas sin flores.
La ciencia de aceptar tengamos sólo,
y, mientras late la sangre en nuestras sienes,
y con nosotros mustiase
el mismo amor, duremos,
cual vidrios, a las luces transparentes
y dejando escurrir la lluvia triste,
sólo tibios al sol caliente,
y reflejando un poco.

· Ricardo Reis.

Todos os dias agora acordo com alegria e pena,
Antigamente acordava sem sensação nenhuma; acordava.
Tenho alegria e pena porque perco o que sonho
E posso estar na realidade onde está o que sonho.
Não sei o que hei-de fazer das minhas sensações.
Não sei o que hei-de ser comigo sozinho.
Quero que ela me diga qualquer coisa para eu acordar de novo.


                                                 ***


Todos los días ahora despierto con alegría y pena.
Antaño despertaba sin sensación alguna; despertaba.
Tengo alegría y pena porque pierdo lo que sueño
y puedo estar en la realidad en donde está lo que sueño.
No sé qué he de hacer con mis sensaciones.
No sé qué he de hacer conmigo a solas.
Quiero que ella me diga algo que me despierte de nuevo.

· Alberto Caeiro.

Li hoje quase duas páginas
Do livro dum poeta místico,
E ri como quem tem chorado muito.

Os poetas místicos são filósofos doentes,
E os filósofos são homens doidos.

[...]


                                  ***


Leí hoy casi dos páginas
del libro de un poeta místico,
y reí como quien ha llorado mucho.

Los poetas místicos son filósofos enfermos,
y los filósofos son hombres locos.

[...]

· Alberto Caeiro.

De O Guardador de Rebanhos

O mistério das coisas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas coisas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.


                                      ***

De El Guardador de Rebaños

¿El misterio de las cosas? ¡Qué sé yo lo que es el misterio!
El único misterio es haber quien piense en el misterio.
Quien está al sol y cierra los ojos,
empieza a no saber lo que es el sol
y a pensar muchas cosas llenas de calor.
Pero abre los ojos y ve el sol,
y ya no puede pensar en nada,
porque la luz del sol vale más que los pensamientos
de todos los filósofos y de todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que hace
y por eso no yerra y es común y buena.

· Alberto Caeiro.

Se alguém beter um dia à tua porta,
Dizendo que é um emissário meu,
Não acredites, nem que seja eu;
Que o meu vaidoso orgulho não comporta
Bater sequer à porta irreal do céu.

Mas se, naturalmente, e sem ouvir
Alguém bater, fores a porta abrir
E encontrares alguém como que à espera
De ousar bater, medita um pouco. Esse era
Meu emissário e eu, e o que comporta
O meu orgulho que já desespera.
Abre a quem não bater à tua porta!


                            ***


Si alguien llama un día a tu puerta,
diciendo que es un emisario mío,
no lo creas, ni aunque sea yo;
que mi vanidoso orgullo no conlleva
llamar siquiera a la puerta irreal del cielo.

Pero si, naturalmente, y sin oír
a alguien llamar, fueres la puerta a abrir
y encontrares a alguien como a la espera
de atreverse a llamar, medita un poco. Ése era
mi emisario y yo, y lo que conlleva
mi orgullo que ya desespera.
¡Abre a quien no llame a tu puerta!

· Fernando Pessoa.

Durmo, cheio de nada, e a manhã
É, em meu coração,
Qualquer coisa sem ser, prolixa e vã
Dada a um prolixo e vão.

O sono! este mistério entre dois dias
Que traz ao que não dorme
À tona de água visões más, vazias,
Num outro mundo enorme...

O sono! que cansaço me vem dar
O que não mais me traz
Que uma onda lenta, sempre a ressacar,
Sobre o que a vida faz!


                               ***


Duermo, lleno de nada, y la mañana
es, en mi corazón,
cualquier cosa sin ser, prolija y vana
dada a un prolijo y vano.

¡El sueño! Este misterio entre dos días
que trae al que no duerme
a ras de agua visiones malas, vacías,
en otro mundo enorme...

¡El sueño! ¡Qué cansancio viene a darme
el que no me trae más
que una ola lenta, siempre en resaca,
encima de lo que la vida hace!

· Fernando Pessoa.

Assim sem nada feito e o por fazer
Mal pensado, ou sonhado sem pensar,
Vejo meus dias nulos decorrer,
E o cansaço de nada me aumentar.

Perdura, sim, como uma mocidade
Que a si mesma se sobrevive, a esperança,
Mas à mesma esperança o tédio invade,
E a mesma falsa mocidade cansa.

Ténue passar das horas sem proveito,
Leve correr dos dias sem acção,
Como a quem com saúde jaz no leito
Ou quem sempre se atrasa sem razão.

Vadio sem andar, meu ser inerte
Contempla-me, que esqueço de querer,
E a tarde exterior seu tédio verte
Sobre quem nada fez e nada quer.

Inútil vida, posta a um canto e ida
Sem que alguém nela fosse, nau sem mar,
Obra solenemente por ser lida,
Ah, deixen-me sonhar sem esperar!


                              ***


Así sin nada hecho y lo por hacer
mal pensado, o soñado sin pensar,
veo mis días nulos transcurrir,
y el cansancio de nada aumentarme.

Perdura, sí, como una mocedad
que a sí misma se sobrevive, la esperanza,
pero a la esperanza misma el tedio invade,
y la misma falsa mocedad cansa.

Tenue pasar de las horas sin provecho,
leve correr de los días sin acción,
como a quien con salud yace en el lecho
o quien siempre se retrasa sin razón.

Vago sin andar, mi ser inerte
me contempla, que olvido de querer,
y la tarde exterior su tedio vierte
sobre quien nada hizo y nada quiere.

Inútil vida, puesta a un lado e ida
sin que nadie en ella fuese, nao sin mar,
obra solemnemente por ser leída,
¡Ah, dejadme soñar sin esperar!

· Fernando Pessoa.

Quanto estou só reconheço
Se por momentos me esqueço
Que existo entre outros que são
Como eu sós, salvo que estão
Alheados desde o começo.

E se sinto quanto estou
Verdadeiramente só,
Sinto-me livre mas triste,
Vou livre para onde vou,
Mas onde vou nada existe.

Creio contudo que a vida
Devidamente entendida,
É toda assim, toda assim.
Por isso passo por mim
Como por coisa esquecida.


                     ***


Cuánto estoy solo reconozco
si por momentos me olvido
que existo entre otros que están
como yo solos, salvo que están
alienados desde el comienzo.

Y si siento cuánto estoy
verdaderamente solo,
me siento libre pero triste,
voy libre a donde voy,
mas donde voy nada existe.

Creo con todo que la vida
debidamente entendida,
es toda así, toda así.
Por eso paso por mí
como por cosa olvidada.

· Fernando Pessoa.

De aqui a pouco acaba o dia.
Não fiz nada.
Também, que coisa é que faria?
Fosse a que fosse, estava errada.

De aqui a pouco a noite vem.
Chega em vão
Para quem como eu, só tem
Para o contar o coração.

E após a noite e mais dormir
Torna o dia.
Nada farei senão sentir.
Também, que coisa é que faria?


                       ***


Dentro de poco acaba el día.
No hice nada.
Sin embargo, ¿qué cosa haría?
Fuese la que fuese, estaría equivocada.

Dentro de poco la noche viene.
Llega en vano
para quien como yo, sólo tiene
para contarlo el corazón.

Y tras la noche y el dormir
vuelve el día.
Nada haré sino sentir.
Pero también, ¿qué cosa haría?

· Fernando Pessoa

O meu coração quebrou-se 

Como um bocado de vidro. 

Quis viver e enganou-se...

*** 

Mi corazón se rompió 

Como un pedazo de cristal. 

Quiso vivir y se equivocó...

· Fernando Pessoa.

Amiel

Não, nem o sonho a perfeição sonhada
Existe, pois que é sonho. Ó Natureza
Tão monotonamente renovada,
Que cura dás a esta tristeza?
O esquecimento temporário, a estrada
Por engano tomada,
O meditar na ponte e na incerteza...
Inúteis dias que consumo lentos
No esforço de pensar na acção,
Sozinho com meus frios pensamentos
Nem com uma esperança mão em mão.
É talvez nobre ao coração
Este vazio ser que anseia o mundo,
Este prolixo ser que anseia em vão,
Exânime e profundo.

Tanta grandeza que em si mesma é morta!
Tanta nobreza inútil de ânsia e dor!
Nem se ergue a mão para a fechada porta,
Nem o submisso olhar para o amor!


                                 ***


No, ni en el sueño la perfección soñada
existe, pues que es sueño. Oh Naturaleza
tan monótonamente renovada,
¿qué cura le das a esta tristeza?
El olvido temporal, la carretera
por error tomada,
el meditar en el puente y en la incertidumbre...
Inútiles días que consumo lentos
en el esfuerzo de pensar en la acción,
a solas con mis fríos pensamientos
ni con una esperanza mano con mano...
Es tal vez noble para el corazón
este vacío ser que anhela el mundo,
este prolijo ser que anhela en vano,
exánime y profundo.

¡Tanta grandeza que en sí misma está muerta!
¡Tanta nobleza inútil de ansiedad y dolor!
¡Ni se yergue la mano hacia la cerrada puerta,
ni la sumisa mirada al amor!

· Fernando Pessoa.

Morte do Príncipe

Que tenho?
Sono, sono, muito sono,
Um sono metafísico que envolve
A soma do Universo. Quero extinto o fulgor das estrelas,
    e a noite toda, que estão separadas de mim por eu estar
    separado delas.

Quero fechar os olhos e dormir
Para além do que é sono, não ter alma,
Não haver Universo é só dormir.


                          ***

Muerte del Príncipe

¿Qué tengo?
Sueño, sueño, mucho sueño
un sueño metafísico que envuelve
la suma del Universo. Quiero extinguido el fulgor de las estrellas,
    y la noche entera, que están separadas de mí por estar yo
    separado de ellas.

Quiero cerrar los ojos y dormir
más allá de lo que es sueño, no tener alma,
no haber Universo es sólo dormir.

· Fernando Pessoa.

L'inconnue

Não: toda a palavra é a mais. Sossega!
Deixa, da tua voz, só o silêncio anterior!
Como um mar vago a uma praia deserta, chega
              Ao meu coração a dor.

Que dor? Não sei. Quem sabe saber o que sente?
Nem um gesto. Sobreviva apenas ao que tem que morrer
O luar, e a hora, e o vago perfume indolente
              E as palavras por dizer.

                                ***

No: toda palabra está de más. ¡Cálmate!
¡Deja, de tu voz, sólo el silencio anterior!
Como un mar vago a una playa desierta, llega
              a mi corazón el dolor.

¿Qué dolor? No sé. ¿Quién sabe saber lo que siente?
Ni un gesto. Sobreviva sólo al que tiene que morir
el claro de luna, y la hora, y el vago perfume indolente
             y las palabras por decir.

· Fernando Pessoa.

O meu tédio não dorme.
Cansado existe em mim
Como una dor informe
Que não tem causa ou fim...

***

Mi tedio no duerme.
Cansado existe en mí
Como un dolor informe
Que no tiene causa o fin...

· Fernando Pessoa.

Versos íntimos

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável

Enterro de tua última quimera.

Somente a Ingratidão —esta pantera—

Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!

O Homem, que, nesta terra miserável,

Mora, entre feras, sente inevitável

Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!

O beijo, amigo, é a véspera do escarro,

A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,

Apedreja essa mão vil que te afaga,

Escarra nessa boca que te beija!

---

¡¿Ves?! Nadie ha presenciado el formidable

Entierro de tu última quimera.

¡Sólo la Ingratitud —esta pantera—

Te ha sido compañera inseparable!

¡Acostúmbrate al lodo que te espera!

El Hombre, que, en la tierra miserable,

Mora entre fieras, siente inevitable

Necesidad de ser, como ellas, fiera.

Toma un fósforo. ¡Enciende tu cigarro!

El beso, amigo, anuncia escupo y sarro,

La mano que acaricia es aun fiereza.

Si aún a alguien causa lástima tu llaga,

¡Apedrea esa mano que te halaga,

Escupe en esa boca que te besa!

· Augusto dos Anjos.

Traducción de Anderson Braga Horta.